Driing… Driing ! Driing !!! ... Barf !

Le visage étalé contre un oreiller, les bras ballants des deux cotés du lit, la bouche entrouverte, le tout enseveli par une grosse couverture blanche. D’un geste vif il vient d’envoyer valser le pauvre réveil contre le mur.

- Gnn… saleté. Se redressant, il jetta un œil sur la personne qui partageait sa couchette. Réveille toi, j’ai du boulot maintenant.

Un jeune fille, blonde, cheveux bouclés, émerga à son tour d’un coin du lit, retirant son bras de la taille de Sawyer et se passant la main dans la chevelure, elle lâcha une bâillement sourd.

- Un dimanche matin ?
- Y’a pas d’heure il paraît, hin hin… allez bouge, je suis pressé.

Prenant son visage entre ses deux mains, Sawyer essaya en vain de se souvenir de la soirée de hier ; le début de la nuit était vague, un même visage, beau et rayonnant apparaissait par flash, puis il avait erré, avant de rencontrer Griselda, une ancienne et très bonne compagnie de lit. Malgré plusieurs blanc, il finit par organiser dans sa tête le puzzle que représentait la nuit dernière.

Sortant du lit, il s’étira en baillant à son tour, avant de se diriger vers la salle d’eau. Observant son reflet dans le miroir, il passa ses doigts sur ses joues, pour sentir le picotement régulier dû à la barbe ayant émergé pendant la nuit. Son maquillage était à moitié effacé, et ses longs cheveux violets retombaient comme des fleurs fanées en arrière ou en avant, au gré d’une force inconnu.

Ouvrant le robinet, il recueillit au creux de ses mains un peu d’eau, avant de s’en asperger le visage, faisant ainsi couler ce qui lui restait de maquillage, et finissant de le réveiller. Prenant rapidement une douche, il se coiffa en trois mouvements, se rasa, avant de finir par s’habiller correctement.

- Aïeuh !

Frottant vivement son torse, ayant soudaine prit une couleur rouge sang, il tira par la chaîne le un grec que lui avait donné Maugrey.

- Est il donc si pressé ? Je me savais indispensable mais là, hin hin…
- À plus tard Tommy, cria la jeune fille fraîchement habillé, sortant par la porte d’entrée.
- C’est ça, à plus tard…

Enfilant son manteau, il sortit son masque de sous son bureau, le faisant disparaître d’un coup de baguette. S’équilibrant du mieux qu’il put à travers la pièce, il finit par atteindre la sortie, il ferma la clef, et descendit les escaliers, en se tenant fermement à la rambarde.
Comme à chaque fois il transplanna dehors, tout les appartement de Londres étant bien sûr protégés contre les intrusions, et inversement.

Il atterrit sur la terrasse de la même maison de campagne qu’il avait vu la première fois qu’il était venu ici. À quelques dizaines de mètres de là, le passeur, immuable, l’attendait. Sawyer espérait que ce n’était pas encore une mission solitaire, mission passablement ennuyeuse. Les mains dans les poches, gardant ce même sourire qui le suivait, tel un malédiction, il finit par atteindre, dans un trajet hasardeux, le quai, et s’accouda à la rambarde à coté de l’homme encapuchonné.

Morgan grogna. Visiblement contrarié. Ces Anglais étaient affreusement peu civilisés et ne semblaient pas vouloir se plier aux règles basiques qui régulaient le monde occidental. La plus importante étant que tout honnête homme doit consacrer son Dimanche à prier le Seigneur miséricordieux, chaussons aux pieds et cheminée résolument désactivée. Ce qui excluait donc toute forme de travail, de rendez-vous - galants exclus - ou d'asservissement quelconque. Et certainement pas de si bon matin : le soleil venait à peine de se lever et il faisant encore quasiment nuit. Le jeune homme corrigea mentalement : avec le brouillard qui avait élu domicile au-dessus de la capitale, toutes les heures de la journée se ressemblaient, à quelques variations près.

Décidé à suivre ses préceptes catholiques - quasi-inexistants - Morgan envisagea sérieusement de regagner ses couvertures pour pouvoir s'adonner tranquillement à une paresse tout à fait méritée : il avait passé toute la journée de la veille à courir de Gringotts à Liverpool, plume à la main, pour pouvoir rendre à temps l'article concernant les étranges échanges de liquides entre la célèbre banque sorcière et le siège de l'entreprise Nimbus. Et il ne détestait rien plus que de traiter avec les gobelins, ses créatures si dures en affaire et que toutes les avalanches d'arguments du monde ne suffisaient pas à faire plier.

Tout en s'apitoyant copieusement sur son pauvre sort, Morgan abandonna sa tasse de café noir sur le rebord de la fenêtre de son deux pièces et, attrapant le pull et le jeans passe-partout qui l'attendaient sagement sur son lit, s'engouffra dans la salle de bain. Il en ressortit, quelques minutes plus tard, à moitié habillé, les cheveux collés au front et gouttant désagréablement sur sa nuque, pour ouvrir à la petite troupe de hiboux qui se pressaient, bruyants, derrière la vitre de la fenêtre. Faisant dans le même mouvement tomber la tasse heureusement vide, qui roula sous un meuble voisin.

Jurant entre ses dents, il sécha ses cheveux d'un coup de baguette et entreprit de détacher les quelques journaux qui avaient le mauvais goût de paraître le Dimanche – tout en chassant les volatiles avec quelques gestes énergiques. Morgan avait prit l'habitude de parcourir toute la presse écrite ayant quelques importances dans le monde magique et ne dérogeait que rarement à cette règle, bien que les dits quotidiens soient habituellement livrés directement au bureau.

Il n'y avait que cet énergumène de Maugrey pour ne pas daigner respecter son sommeil et le sommer de se rendre dans un lieux reculé de la côte britannique, pour assister à un rendez-vous qui devait se tenir au sein même de la prison d'Azkaban. Rien que ça. Ce rendez-vous d'une extrême importance, qu'il ne devait rater pour rien au monde devait être un tournant dans son ralliement à la très noble cause de la lutte contre le Mage Noir. Charmant.

Se résignant – héroïque - Morgan attrapa une cape de toile sombre, et sans un regard pour son appartement où le chaos le plus total régnait en maître, transplana dans un bruit étouffé. Le décors changea immédiatement : plaine brûlée et désertique, et plus loin un quai de pierre qui avançait dans une mer grisâtre et apparemment glaciale. Il ne put s'empêcher de frissonner et rabattit le capuchon de son manteau sur son front. Deux silhouettes se détachaient dans le brouillard, devant une barque à l'allure douteuse qui se balançait au grès du vent. Morgan roula des yeux et entreprit de les rejoindre, son mécontentement rapidement estompé par la curiosité.

Il rejoins rapidement ce qui se révéla être deux hommes des plus étranges : l'un, totalement anonyme, se tenait droit et silencieux. L'autre, la chevelure violette et hirsute, accoudé contre la rambarde en pierre, lui sembla vaguement familier. Il sursauta en le reconnaissant.

"Sawyer ?!"

Passablement déconcerté et vaguement irrité, le blond fronça les sourcils. Qu'est ce que cet exécrable gazetier pouvait bien faire ici ?

Sawyer leva un sourcil, penchant la tête pour mieux discerner l’homme qui s’approchait. Plusieurs détail lui rappelait une vieille connaissance, mais il ne reconnu Morgan qu’au moment où ce dernier l’appela par son nom. Approchant doucement sa main vers l’étuit de sa baguette, il entreprit le dialogue.

- Monsieur Morgan Duprès, quelle surprise. Mais j’ai bien peur qu’encore une fois, vous êtes au mauvais endroit et au mauvais moment, hin hin…

La FSM avait des chances de tenir tant que des fouineurs comme Morgan n’y mettait pas leurs nez. Rester dans l’ombre permettait une protection naturelle associée à l’inconnu. Ce n’était peut être pas très poli, mais il allait falloir se débarrasser du journaliste à scandale, et bidouiller sa mémoire. Comment diantre avait il put savoir qu’une réunion allait avoir lieu aujourd’hui ?

Saisissant sa baguette contenu dans le petit étui noir et allongé accroché dans son dos, il la dégaina comme un soldat dégaine l’épée d’un fourreau.

- Ni vois là rien de personnel, au plaisir. Stup…
- Non ! Le passeur venait de sortir de sa torpeur pour poser sa main sur le bras allongé de Sawyer. Le ton était dur et neutre. Duprès est l’équipier numéro 4.

Sawyer se retourna vers l’homme encapuchonné, gardant le bras tendu. Ce n’était plus un sourcil mais les deux qui se hissèrent vers le ciel. Comment Maugrey pouvait il faire confiance à quelqu’un du métier de Morgan ?
C’était typiquement le maillon fragile de la chaîne qui allait un jour ou l’autre les lâcher pour tous les balancer dans un article corrosif. Le Passeur cependant ne relâchait pas la pression sur son bras, et il finit par le laisser retomber, et glisser sa baguette bien au chaud.

Faire équipe avec un de ces concurrents directs ? En particulier Duprès, le genre de petit reporter fureteur qui faisait la honte de ce métier ? Pourquoi pas. Fol Œil devait avoir ses raisons de l’engager.

De toute façon, Sawyer avait bien du mal à se montrer hostile avec qui que ce soit, le maximum qui puisse faire, et qu’il faisait souvent sans s’en rendre compte, était l’indifférence la plus totale et naturelle.
Les bras allongé, tel un équilibriste faisant un numéro périlleux, il s’avança hasardeusement vers son nouvel allié.


- Je ne doute pas que l’on a connu accueil plus chaleureux, m’enfin bon, soit quand même le bienvenu dans les forces spéciales magiques, tu peux continuer à m’appeler Sawyer, où si tu veux faire sérieux, numéro 1. Morgan Duprès alias numéro 4… lui au fond sur le quai c’est mon vieux pote le passeur : l’est pas très causant mais je crois qu’au fond c’est un brave type.

Il lui tendit sa main gantée, que l’autre serra. Un nouveau compagnon, pour une nouvelle aventure, c’en en devenait exitant.
Oui c'était le mot, cette même exitation qu'avait un enfant devant un nouveau jouet...

Sawyer. Chroniqueur à la Gazette du Sorcier, aimable concurrent, c'était un de ces journalistes académiques qui sortaient tout droit des plus grandes universités du genre. Il avait certes une plume passablement acérée et ne faisait que rarement des cadeaux à l'administration sorcière, mais cela ne suffisait guère à le rendre sympathique aux yeux de Morgan. En partie parce qu'il avait eu la primeur sur quelques évènements que lui-même aurait souhaité décrocher. Particulièrement pour l'affaire des masques vénitiens.

Aussi, contrarié par ce désagréable souvenir, il réagit instinctivement lorsque le sorcier aux cheveux violet fit mine de l'attaquer, pour une raison qui échappa d'ailleurs totalement au jeune français. Plongeant la main dans son manteau qui battait contre ses flancs, il avait déjà saisit sa baguette lorsque le passeur intervint - dans un timing par ailleurs parfait : cela lui aurait plutôt déplu d'être pris en défaut - et par surprise - par Sawyer.

Ce dernier finit d’ailleurs par consentir à arrêter de le menacer de la baguette - qu'il avait particulièrement agressive - mais semblait excessivement surpris et suspicieux. Eh bien quoi ? Etait-il si peu crédible dans son rôle de sauveur du monde libre, bon et courageux ? Hum.

D'ailleurs... Equipier numéro 4 ? Tiens donc, on n'avait pas daigné le mettre au courant. Mais ce n'était pas trop mal : on évitait au moins les classiques animaliers, courant chez les moldus. Il savait Maugrey parano - pour en avoir fait les frais - et ne s'étonnait donc pas de cette adorable appellation. Mais prévenir l'ensemble du comité d'accueil de son identité n'aurait cependant pas été du luxe : on aurait ainsi évité ce genre de violents désagréments. Car il était à présent clair dans l'esprit de Morgan que Sawyer faisait lui aussi parti de l'organisation secrète de Fol oeil, les forces spéciales machins, dans lequel on l'avait enrôler, à coups d'arguments particulièrement convaincants.

Devant la mimique toujours interdite du sorcier violet, Morgan trouva bon d'enfoncer quelque peu le clou, un sourire goguenard aux lèvres.

"Pour vous servir..."

Et d'un geste élégant, il salua du chapeau - qu'il n'avait d'ailleurs pas. Sawyer, semblant s'être fait à la situation, avançait déjà vers lui – le pas étrangement chaloupé - apparemment plus amicale, à présent qu'il était certain de ne pas se trouver devant un importun. Quoique. Cela restait encore à vérifier.

Morgan - si peu rancunier et d'humeur présentement très plaisante : retrouver une vieille connaissance de cette sorte dans ce type d'endroit étant passablement ironique - lui serra la main sans trop rechigner. Numéro 1 ? Tout a fait fascinant.

"Tu retournes vite ta veste Sawyer dis moi... Je ne m'attendais pas vraiment à te trouver dans les jupes de Fol Oeil. Mais si tu es là c'est qu'il a du se décider à me montrer sa troupe de fameux guerriers." Il sourit, découvrant ses dents blanches, à peine narquois et à présent très curieux.

Morgan fourra nonchalamment ses mains dans ses poches, pour protéger sa peau de pêche des embruns glacés, et - décidant de remettre les choses relativement sérieuses à plus tard - se récria devant la barque de bois branlante et peu rassurante qui dansait sur l'eau :

"Le Passeur ? On va vraiment monter dans ce machin insalubre ?"

Après tout, il avait tout le temps de s'inquiéter de ce qui l'attendait, sans que cela n'ai une grande influence sur l'humeur qu'il lui plaisait d'afficher. Il aviserait. Comme d'habitude.

Sawyer observait le journaliste. Ses mimiques, son ton sarcastique, le rendait presque plaisant.


- Fascinant, fascinant… Voyons mon bon Morgan, tu sais parfaitement que j’agis uniquement par intérêt. Je ne suis ici parce qu’on me donne quelque chose dont j’ai besoin. Pour ce qui est de savoir si les autres numéros vont venir, il faut demander à notre pote le Passeur.

Il se tourna vers l’homme le plus mystérieux des trois, mais ce dernier ne fis qu’un geste : montrant de sa main droite la gondole, il prononça un dernier mot.

- Montez, dit il.

Mettant ses mains dans les poches de son jean, à la manière d’un adolescent, Sawyer se retourna et marcha de gauche à droite vers l’embarcation.

- C’est demandé si gentiment.

Il sauta un pied avant l’autre dans la barque, la faisant tanguer un léger moment sous son poids avant de s’asseoir au fond, accoudé au deux bords. Regardant les corbeaux qui volait tout autour de l’ancienne prison, il ne sortit de sa léthargie que lorsque Morgan rentra à son tour.

Le voyage fut aussi désagréable que la première fois. Trempé, refroidi, grelottant, ces même conditions qui vous font passer Azkaban pour un Palace. Accostant, il sortit passant sous l’arche où la vieille grille en acier montait doucement, dans un bruit strident.
Déambulent dans le long couloir, il toqua à la porte, où Maugrey assit sur son fauteuil semblait l’attendre.

- Entre Cuthbert, entre…
- Numéro quatre arrive.

Et pour une raison inconnue, Maugrey étira ses lèvres dans un grand sourire, faisant apparaître ses dents jaunâtres. Il murmura un il est donc venu…, laissant à Sawyer le soin de se placer dans l’ombre de la pièce, à l’opposé de la petite cheminé.

- Rentre Morgan, et bienvenu…

Le feu crépitait doucement, dégageant aléatoirement une douce lumière sur la pièce.

Se pliant courageusement à sa destiné, Morgan obéit docilement au geste impératif de l'insensible passeur, qui l'envoyait sans remord sur une embarcation à l'aspect peu réconfortant. Il n'y avait plus qu'à espérer que celle-ci soit équipée de charme de protections assurant un certain confort, ce qui, au vu de l'état d'humidité des planches de bois miteuses - qui faisaient offices de bancs - était peu probable. Le pas peu assuré - un séhour dans l'eau huileuse et froide lui déplaisant fortement - le jeune français posa tout de même un pied, puis deux, dans la barque, s'efforçant de garder l'équilibre tandis que celle-ci tanguait dangereusement. Le voyage serait certainement plutôt pluvieux. Cela valait bien la peine de s'être levé aux aurors. Tiens, d'ailleurs, il commençait à avoir faim.

Il se laissa tomber lestement dans un des angles de l'embarcation, grimaçant lorsqu'il sentit le bois froid et mouillé sous son manteau. Le passeur vint bientôt les rejoindre dans la barque qui s'élança, gracieuse, vers le sinistre bâtiment qui se découpait dans le brouillard poisseux. Apparemment il était évident que les autres numéros ne les rejoindraient pas. Une promenade charmante s'annonçait, entre les embruns glacials et les bavardages du passeur silencieux.

Sa perspicacité ne le trompa pas et Morgan eut tout le loisir de s'abîmer dans ses sombrespensées, entre leur guide muet et le sorcier violet détaché de toute réalité. Le délicat journaliste s'amusa quelques instants à jouer avec l'eau grise qui clapotait contre la barque. Mais, après avoir eu la désagréable sensation qu'une chose - gluante et tiède - venait de lui froler les doigts, il rangea vivement sa main. Ajoutant, pour faire bonne mesure, un commentaire sur la température peu supportable de l'eau.

Ils accostèrent, plus rapidement que ne l'aurait cru Morgan, sur un quai semblable - sinon plus miteux - que celui qu'ils avaient quitté. Le passeur les abandonna, et le journaliste se retrouva contraint de suivre Sawyer, toujours silencieux, dans les secrets d'Azkaban, qu'il n'avait plus vraiment envie de découvrir. L'endroit était morbide ; les murs de pierres et de fer rouillé, sinistres ; presque autant que les petites fenêtres grillagées que l'on pouvait apercevoir sur les paroies de l'énorme bâtiment. La brève pensée que les moldus étaient peut-être plus humains dans leurs châtiments que les sorciers, effleura le jeune homme, tandis qu'ils pénétraient dans la prison.

Quelques couloirs plus tard - Morgan était à présent certain d'être tout a fait incapable de retrouver la sortie, par le chemin qu'ils avaient emprunté tout du moins - le paysage n'avait pas changé, si ce n'est quelques êtres vivants inidentifiables qui avaient fait la grande joie du jeune homme - tout couinant qu'ils étaient. Ils arrivèrent finalement devant une porte, semblables à toutes les autres mais que Sawyer devait considérer comme leur destination finale. Morgan se tendit, d'appréhension, d'agacement et de curiosité et suivit le sorcier violet dans la pièce, faiblement éclairée par une cheminée en bien piètre état.

Mais le peu de lumière ne permettait cependant pas de se tromper sur l'identité du propriétaire des lieux : Fol oeil leur faisait face, installé sur un fauteuil, le sourire barrant son visage aux traits laborieux. L'ironie du ton et la satisfaction évidente du vieil homme finirent d'irriter Morgan.

"Ne soyez pas paternaliste Fol Oeil. Vous m'avez fait lever tôt et je suis trempé. J'espère au moins que vous servez le thé." grogna-t-il en se laissant tomber sur une chaise - bancale - qui faisait face Maugrey. Qui ne se départissait pas de son sourire ravis.

"Alors ? C'est quoi ce machin d'extrême importance qui nous amènes ici, un dimanche matin ?" finit-il cependant par demander, laissant sa curiosité l'emporter sur sa contrariété sans trop rechigner.

Morgan avait presque oublié la présence du violet dans un coin de la pièce, concentranttoute son attention sur Maugrey. Celui-ci étant capable de coups suffisamment bas pour obliger son interlocuteur à être constamment sur ses gardes. Vigilance constante...hum.

[Je te laisse jouer Fol Oeil. Je n'en ai pas vraiment le courage.]
[TS][Va falloir attendre mercredi je suis over-booké =(]

Maugrey étira ses minces lèvres, il aimait bien jouer avec le jeune Duprès. Reculant son siège afin de pouvoir ouvrir un des tiroirs de son bureau, il l’ouvrit et sortit une chemise vert guimauve. Sawyer n’avait plus dit un mot, transparent dans l’ombre, seul son rictus trahissait sa présence. Morgan par contre, assit face à lui attendait avec ne certaine impatience de plus amples informations.
Maugrey sortit alors un collier de sa poche. C’était une chaînette en argent, à laquelle pendait un quatre e chiffre romain, tacheté de ce qui semblait être du sang.


- Tiens prend ça, dit il en lui tendant le bijou, garde le constamment sur toi, s’il te chauffe la peau, c’est que je t’attends ici. Si ça te brûle vraiment je te conseille de radiner le plus rapidement possible, le Passeur traîne toujours près du quai de toute façon.

Morgan prit l’objet et Fol Œil retourna son attention sur la pochette posée sur son bureau, gardant son œil magique fixé sur les numéros 1 et 4. Détachant les élastiques, il en sortit une affiche ornée d’une photo, et d’un petit texte manuscrit.
La photo représentait un homme à l’air carnassier : doté d’une mâchoire puissante, et d’une belle estafilade au niveau de la lèvre supérieure, il affichait une tête d’homme froid et violent.

- Une belle tête de psychopathe celui là… il me dit quelque chose, commenta Sawyer qui sortit de l’ombre pour se glisser sous la lumière de la pièce.

La photo observait tour à tour les personnes présentes dans la salle, un air arrogant au coin des lèvres, avant de se frotter la joue.

- C’en est un. Antonin Dolohov est une vieille connaissance… il a notamment tué les frères Prewett à la dernière guerre, a attaqué le ministère il y a plus de deux ans, et compte deux séjours à Azkaban à son actif.

En y regardant de plus près, on pouvait voir que le mangemort tenait une pancarte en bois contenant un immatriculation précise faite de chiffres et de lettres, et qui semblait prise dans une pièce rustique et mal éclairée.

- Dolohov s’est bien sûr enfuit avec les autres lors de la seconde grande évasion d’Azkaban. Il a depuis récupéré la confiance de vous-savez-qui, et détient par conséquent des informations de la plus haute importance.

Nul ne demanda comment Maugrey savait ça, et il enchaîna le plus rapidement possible afin d‘éviter les questions.

- Il habite en ce moment dans une taverne miteuse, au fin fond de l’Allée des embrumes. Il semble qu’une mission de haute importance lui a été confié. Vous devez intégrer le bar, l’intercepter, et le ramener en vie. Je ne vous cache pas que la mission représente une grosse part de risque, mais si vous arrivez à faire revenir Dolohov ici, ce serait une mine d’information pour la FSM.

Reprenant son souffle, il observa avec l'oeil gauche Sawyer, et avec son oeil magique Morgan, avant de dire la phrase de routine ;

- Des questions ?

Apparemment, cette entrevue là n'avait rien à voir avec celles auxquelles l'avait habitué Maugrey. Beaucoup de paroles légères quelques sous entendus tordus, des informations grappillées avec beaucoup de ténacité, et toujours des demi-mots, des silences frustrants et des promesses souvent éhontées. Et jamais bénévolement bien entendu. Echanges de bonnes intentions d'après Fol oeil, chantage selon le jeune français, qui s'y prêtait volontiers cependant, comme un papillon attiré par la lumière.

Mais cette fois cela semblait en fin débutait vraiment, cette affaire suicidaire où il s'était jeté tête baissée, le sourire aux lèvres et les yeux brillants, conséquence de son absence total de bon sens et son incapacité chronique à être réaliste et pragmatique. Voilà où l'avait d'ailleurs mené sa curiosité inconvenante et son goût de la nouveauté. Une salle délabrée dans la prison la plus lugubre d'Europe, en compagnie d'un vieux parano et d'un sorcier certainement dérangé. Cette situation, si déplaisante soit-elle, avait cependant le don d'attiser la curiosité du lunatique journaliste et de booster son taux d'adrénaline.

Morgan attrapa la chaînette d'argent que lui tendit le vieil homme, et la brandit à hauteur d'oeil. En pendentif brillait un quatre en chiffre romain, qui semblait avoir appartenu à un propriétaire bien peu chanceux. Le jeune homme grogna entre ses dents aux explications de son interlocuteur.

"Comme un vrai toutou..."

Mais déjà Fol Oeil dévoilait le contenu de la pochette émeraude. Sentant la présence de Sawyer qui s'était rapproché, Morgan plissa les yeux, essayant de reconnaître le visage qui leur lançait des regards peu amènes depuis le papier glacé. Un ancien prisonnier d'Azkaban si l'on en jugeait à la plaque de bois qu'il tenait entre les mains. Menaçant, les traits durs et les yeux perçant, il était certain d'avoir déjà aperçu cette homme dans les journaux - qu'il épluchait régulièrement avec minutie. Un mangemort, et pas des moindres. Un des anciens, de la première guerre.

Maugrey vint rapidement confirmer les suppositions du journaliste. Celui-ci, gardant un silence attentif, observait pensivement la photographie sorcière tout en écoutant les instructions de Fol Oeil.

Nonobstant les informations à la provenance douteuse dont disposait le vieil homme, le but de la virée du jour était plutôt simple. La capture d'un mangemort en puissance, proche du Lord Noir et qu'il fallait aller cueillir dans sa piaule, qui se trouver un être un refuge de sympathisants au méchant mage noir. Une partie de plaisir dans aucun doute, à deux baguettes, au beau milieu de l'allée des embrumes. Et si même Maugrey admettait la présence de risques...

"Vous auriez put employer des moyens plus subtils pour nous envoyer directement au casse-pipe..."

Le début d'un ricanement peu joyeux mourut sur le bord de ses lèvres et Morgan secoua négligemment la tête dans le but vain de chasser les quelques mèches de cheveux qui s'attardaient sur son front. Oui, c'était évident il avait quelques tendances suicidaires. Ou peut-être avait-il l'esprit aussi déséquilibré que monsieur le numéro 1 et était totalement dépourvu de l'instinct de survie le plus basique. Car sinon, comment expliquer cette soudaine excitation mêlée d'appréhension, cette sourde impatience et les efforts qu'il devait fournir pour ne pas se départir de son flegme habituel ?

Maugrey désigna la cheminé où était allumé un habituel feu. Sawyer s’avança déjà, sachant ce qu’allait dire le vieux bonhomme.

- Vous partirez à l’aide de la poudre de cheminette. Comme ces lieux sont trop malfamés pour que j’y ai un contact décent, il esquissa un sourire narquois, vous allez marcher quelques minutes, avant d’atteindre le point A. Vous rejoindrez le point B, c’est-à-dire sur le quais d’Azkaban une fois que vous aurez vaincu et immobilisé Dolohov.
- Point A, point B, ne soit pas si militaire mon bon Maugrey, hin hin. Où partons nous ?
- Chez Barjow et Beurk, bien sûr il n’en saura rien, et son magasin doit être fermé le dimanche, mais en temps de guerre, il ne serait pas étonnant que ce gredin ai placé un maléfice ou deux pour éviter toute intrusion, je suspecte même sa cheminé d’être protégée, mais celle là est, disons…. spéciale. Il resta un instant silencieux avant d’ajouter. Bref, prenez ces deux guenilles, elles ne sont pas vraiment seyante, et en mauvais état, mais c’est le meilleur moyen de passer inaperçu au milieu de toute cette racaille.

Sawyer pointa son index et son majeur sur la tempe de son crâne, avant de les jeter en avant comme un pécheur lance sa canne, en signe de compréhension. Il se cambra en avant, afin de mettre sa main dans le pot placé devant l’antre de la cheminé, et fit un pas de plus.

- Chez Barjow et Beurk.

Il eut la désagréable impression d’être projeté en avant, puis arrière, à la manière d’une salade que l’on essore, avant d’atterrir doucement, dans une nuage de poussière, au beau milieu d’un magasin du genre douteux. Il frotta sa veste vigoureusement afin de faire partir un maximum de cendre, avant de regarder le lieu où il se trouvait. C’était une grande pièce sombre, constituée de plusieurs longues étagères et d’étalage d’objets surprenants, tel qu’ un œil qui semblait humain qui flottait dans une petite bouteille, ou encore un collier fait à partir de dents et de bouts d’os apparemment magique.

Sawyer regardait un miroir ancien, grâce à l’unique source de lumière qui émanait de la pièce, quand Morgan arriva à son tour, envoyant avec lui un nouveau nuage de fumée. Toussant légèrement, Sawyer reposa l’objet sur l’étagère en bois, avant de se tourner vers son nouvel équipier.

- Nous voilà donc ensemble mon brave Morgan, pour le meilleure, et je n’en doute pas vu l’aspect kamikaze de cette mission, pour le pire.

Il se remit à rire doucement, observant du coin de l’œil son compère, sans toute fois écouter une quelconque réponse.

- J’espère que tu as gardé le dossier que t’as donné le vieux Maugrey, le plan pour atteindre le lieu de résidence de Dolohov doit être à l’intérieur. Il fit alors un geste triangulaire qui devait correspondre avec un sortilège informulé, et une brume verte apparut au sol, formant un arc de cercle autour de la porte d’entrée. Un conseil, ne met pas un pied la dedans si tu veux le garder, hin hin hin… dit il en le désignant du bout de sa baguette.

Il traversa à pas de loup l’allée d’étagères, avant d’enjamber le maléfice de protection. Il pointa alors sa baguette vers la serrure qui finit par émettre un léger bruit d’engrenage. Il enfila alors la tenue que lui avait donné Maugrey, et fit apparaître son masque et le posa sur son visage, où il se colla dans un bruit de succion.
Il appuya alors sur la poignet et ouvrit la porte. Il sortit à la lueur du jour, et enfila sa capuche, cachant ainsi sa face masquée.

- Dépêchez vous numéro quatre, c’est vous le guide aujourd’hui, commenta-t-il narquoisement en penchant la tête vers l’intérieur du magasin.

Le soleil n’était pas levé depuis longtemps, et une brume épaisse hantait encore les froides rues de Londres. La faible lumière, que laissait passer le lourd nuage noir qui obturait le ciel depuis plus d’un an, éclairait difficilement l’Allée des Embrumes qui s’étendait à ses pieds.
Frottant ses deux mains gantées l’une contre l’autre, de la buée s’échappa de ses deux lèvres noires. L’hiver approchait à grands pas

Morgan recracha la cendre noire qui s'était attardée, importune, au fond de sa gorge, et secoua vivement ses cheveux châtains dans un vain espoir de propreté. Sa brève ressemblance avec un chien mouillé s'accentua quelques peu lorsqu'il grogna un semblant d'injure aux paroles de son compagnon d'infortune. Les haillons que leur avait aimablement conseillés Fol Oeil se prêtaient admirablement à l'usage qui en était fait, et la suie qui les recouvrait ne dépareillait pas avec l'ensemble. Ayant déjà - à plusieurs reprises d'ailleurs - pénétré dans le sinistre magasin, avec une dose suffisante de prudence depuis que celui-ci affichait d'une façon quasi-publique son ralliement à la cause du Lord Noir - le jeune homme put se repérer rapidement, malgré la faible luminosité qui régnait dans la pièce. Et ne put cependant s'empêcher de jeter un rapide coup d'oeil aux artefacts peu avenants disposés sur les étagères alentours. Le paysage, toujours aussi glauque, n'en restait pas moins déplaisamment fascinant.

"N'ai pas l'air si blasé Sawyer, tu m'emmerdes."

De mauvais poil et à contrecœur, Morgan suivit machinalement les conseils de Sawyer. Il dégrafa le rabat de la pochette et l'ouvrit sur son bras, sans pour autant lâcher sa baguette. Fol Oeil n'était pas si désorganisé qu'en laissaient croire les évènements ; une carte schématisée à la plume était soigneusement pliée sous la photo de Dolohov. Le sorcier réduisit le dossier d'un coup de baguette et le glissa dans son manteau aux multiples poches, sous la cape de toile rêche de Maugrey. Rejoignant le violet qui faisait joujou avec sa baguette de l'autre côté de la pièce, il enjamba le maléfice et, imitant son guide, dissimula ses traits sous le masque vénitien que lui avait confié l'ex-auror. Celui-ci adhéra parfaitement à son visage, comme une seconde peau de plâtre, bien qu'assez étouffante et inconfortable. Le loup était cependant suffisamment bien conçu pour ne pas gêner ses mouvements, ni réduire son champ de vision, ce qui aurait été peu prudent au vu de l'usage qui devait en être fait.

L'allée des embrumes, rue principale des quartiers mal famés du chemin de traverse, était déserte. Ou plutôt immobile. Les quelques rares silhouettes assoupies sur le perron des bâtiments semblant bien trop comateuses pour représenter un potentiel danger. L'équipier numéro un n'avait cependant pas perdu de temps avant de recouvrir son masque qui, a défaut d'être discret, dissimulait efficacement son identité. Morgan rabattit sa capuche et referma silencieusement la porte de la boutique derrière lui, tout en remarquant intérieurement la faible ironie de la situation. Les courageux hommes de main de Fol oeil qu'ils étaient, avaient présentement bien plus l'air de malhabiles cambrioleurs que d'agents en mission secrète.

"La baraque où loge Dolohov est à deux rues de la boutique de Jefferson." Morgan replia négligemment la carte avant de relever le nez vers Sawyer. " L'apothicaire chez qui les aurors sont descendus la semaine dernière." Précisa-t-il.

Enfin, descendu était un bien grand mot. A peine avaient-ils tenté une approche aimable et polie, ce qui avait suffit tout de même à remplir quelques colonnes dans les pages intérieurs du Sorcier Scandaleux. On soupçonnait le vieux sorcier qui tenait la boutique de vendre autre chose que quelques remèdes contre les rhumatismes. Mais aucune preuve ne venait étayer ces accusations et on avait laissé aller, faute de pouvoir faire mieux. Morgan se souvenait très bien du cagibi miteux et malodorant qui servait d'atelier et où il était passé faire un tour, par simple curiosité.

"Tu vois où c'est, j'espère. Après tout, un fameux reporter comme toi doit connaître les bas quartier de Londres comme sa poche." railla le jeune homme en s'enfonçant, le pas vif, un peu plus loin dans l'allée redoutée.

Le besoin de parler de Morgan tenait autant de son envie de faire réagir Sawyer que d'une vaine tentative d'ignorer les papillons qui s'agitaient dans son estomac, adrénaline et peur mêlées. Adrénaline comme lorsqu’il se lançait corps et âme dans une histoire particulièrement brûlante. Peur lorsqu’il pensait avec un peu de pragmatisme à ce qui l’attendait. Mais l’envie d’action l’emportait toujours et le jeune sorcier rongeait son frein, sans se demander inutilement si numéro un avait, ou non, un plan digne de ce nom.

Le temps était glacial et Sawyer s'amusait beaucoup à lancer des piques sur le jeune français. Ce dernier, malgré ses airs nonchalants n'en restait pas moins orgueilleux et fier, et semblait vouloir mettre un point d'honneur à ne pas se laisser offenser, une cible de choix en quelque sorte. Maugrey était il aussi naïf les obliger à faire une mission ensemble ? Où cherchait-il à le rendre un peu plus sociable, encore et encore ? Soupirant, les yeux au ciel, il leva les bras en croix, avant de les laisser retomber laissant glisser un "À l'aventure compagnon, à l'aventure.".
Bien sûr qu'il connaissait Jefferson, il le fournissait de temps à autre en stupéf... en produits en tout genre. Jetant un coup d'œil à un ivrogne particulièrement imbibé, il engouffra lentement son masque derrière sa capuche et reprit sa marche.

- Hin hin, touché l'ami. Il désigna la rue sombre d'un geste théâtral, avant de reprendre. La noirceur des embrumes est mon domaine de prédilection. Suis moi, et prend garde à ne pas te perdre...

Il se remit à rire, à gorge déployée, avant d'accélérer le pas. Le coin était un repaire à mangemorts, chaque clochard, chaque passant, pouvait être un espion à la solde du Seigneur Noir. Si un masque vénitien était aperçu, l'information remonterait très rapidement à Dolohov, et les chances de réussite de la mission avoisineraient alors le "0 absolu". Dépassant Morgan, il passa par les rues les plus sordides existantes dans les profondeurs de Londres, la noirceur et l'obscurité de l'allée des embrumes. Le "pire du pire" en quelque sorte.
Un vieil homme chauve les regarda passer, se frottant les mains et affichant un regard narquois : c'était Jefferson. Sa devanture affichait toujours les mêmes bocaux poussiéreux, mais les vrais fruits de ses ventes se trouvaient dans l'antichambre du magasin. Les masques précautionneusement cachés par les capuchons, il ne vit que deux excentriques de plus et retourna dans son magasin insalubre.

Menant la marche, Sawyer arriva devant un établissement qui semblait peu recommandable. La façade faite de bois était dans un sale état : elle représentait une créature des marais qui hurlait à la mort. "La naïade criante" lisait-on. Un autre panneau cloué sur la vieille porte en bois, beaucoup plus petit, affichait très amicalement un "Vous n'êtes pas le bienvenu". Sawyer toqua négligemment, comme si tous ces avertissements lui passaient au dessus, puis rentra. Les murs étaient noirs, surement du à de la crasse, les tables sales, les verres douteux ; un parfait tripot à fripouilles. On pouvait voir tout types de personnalités, en passant par un couple constitué d'une fille aux cheveux roses qui bavardait avec un garçon aux cheveux rouges et aux yeux verts, au vieux soulard qui cuvait son whisky-pur-feu, et à la brute épaisse dont toute la face gauche du visage semblait brulée profondément.

Au fond de la salle, la chaise appuyée contre le mur, Dolohov attendait les bras croisés. Il posa sa main sur sa baguette quand il les vit entrer, les vénitiens devait être dans la tête de liste des ennemis des mangemorts désormais ; le tribu de la gloire. Lorsque Sawyer prit le parti d'aller se poser à une table, il se radoucit en éloignant son bras de son arme.
Morgan vint s'assoir en face de Sawyer qui chantonnait doucement en frappant la table du bout de ses doigts. Se redressant, il croisa ses mains gantées et se rapprocha de la table, avant de chuchoter ;

- C'est maintenant que tout commence mon cher numéro 4.

Lorsque la seule boisson que servait le pub : du Whisky, fut servie, Sawyer en but une gorgé par l'ouverture qui se trouvait au niveau des lèvres au travers de son masque. Puis il posa sa main sur le dossier de sa chaise et la recula, se mettant debout. Il slaloma entre les tables avant de se poser face au mangemort le verre à la main. Ce dernier le regarda les yeux écarquillés, ne sachant pas vraiment comment réagir. Il semblait qu'il eut prit le parti de le tuer, quand Sawyer posa son verre sur la table et prit la parole.

- Bonjour Antonin.
- Quesque... qui es tu ?! dit il le ton agressif.
- Tu ne te souviens pas de moi ? Allons, c'était il y a de cela presque un mois, hin hin. J'aidais un pauvre éclopé et tu tentais en vain de nous tuer. Le mangemort passa du rouge au blanc, sans pouvoir toutefois bouger. Ca te revient maintenant, hum ?

Il avança son visage et son masque se refléta à la lueur des torches. Le Death Eater plongea sa main là où se trouvait sa baguette, et s'en suivit une double détonation. Sawyer fit un vol plané dans tout le pub, avant d'atterrir sur la table près de la fenêtre, dans un grand fracas. Se relevant dans les décombres, il poussa un léger gémissement avant de se remettre à rire.

- Zehaha, je te passe la main mon bon numéro 4.

À l'autre bout, le mangemort s'observait : son torse luisait d'un couleur bleutée. Il tourna alors sur lui même, il y eut un bruit singulier mais pas d'effet ; il était sous l'influence d'un maléfice anti-transplannage. La baguette de Sawyer s'envola alors du centre de la pièce pour atterrir dans sa main : il tentait de se rafistoler l'épaule.

[hj: J'en suis pas très fière, mais vu le mal que j'ai eu à sortir quelque chose, ça ira.]

Bien entendu, son compagnon connaissait comme sa poche chaque renfoncement miteux de l'allée des embrumes, chose qui n'étonna guère le jeune journaliste. Le visage plaisamment peinturluré de Sawyer et les diverses rumeurs qui couraient sur son compte ayant depuis longtemps suffit à Morgan pour classer son concurrent comme mentalement instable ; et il était par ailleurs certain que le malheureux hasard qui avait placé ce dernier à la merci des mangemorts avaient laissé des séquelles bien plus importantes que ces quelques extravagances. Après tout il suffisait de rencontrer les victimes des mangemorts - toujours plus nombreuses - ayant subies des doloris à répétition, pour s'interroger sur la relative normalité de Sawyer. Mais les détails sordides de l'affaire ne l’intéressaient guère - du moins pour le moment - et Morgan se contenta de suivre son guide qui s'arrêtait déjà devant la façade passablement délabrée d'un Pub à l'allure peu avenante.

La naïade criante. Charmant. Sans s'arrêter à la déplaisante reproduction qui soulignait le nom du tripot et qui tenait plus du strangulot que d'une quelconque déesse des rivières, Morgan suivit Sawyer à l'intérieur. Une odeur rance, mêlant crasse et alcool macéré, prit le jeune homme à la gorge et il maudit la présence du masque qui soudain l'oppressait considérablement.

L'atmosphère de la salle, aussi misérable que le laissait présager la devanture, était alourdie d'une fumée épaisse et acre qui ne suffisait pas à dissimuler les clients peu fréquentables qui peuplaient le pub. Quelques saoulards alignaient des choppes à la propreté plus que douteuses, assis au bar en compagnies de créatures vaguement humaine. Des visages méfiants et patibulaire levèrent les yeux sur eux et plusieurs personnes eurent quelques gestes qui se voulaient intimidants. La lie du Londres sorciers semblait s'être retrouvée dans ce trou sordide. Morgan cru même apercevoir un couple de farfadets des montagnes, à l'allure courtaude bien particulière, mais trop occupé à surveiller ses arrières, il ne chercha pas à vérifier son impression.

N'ayant aucune idée de la façon dont Sawyer voulait s'y prendre pour mener à bien leur mission, Morgan le rejoignis sagement, évitant d'attirer l'attention plus que ne l'aurait du l'entrée de deux étrangers encapuchonnés. Il avait rapidement repéré leur cible, installé seul au fond de la salle, dos au mur et main sur la baguette. Dolohov semblait sur ses gardes et Morgan supposa vaguement qu'il ne devait pas y avoir d'autre mangemort dans la salle. Du moins pas de ceux dont les journaux faisaient leurs gros titres. Mais un bar pareil devait certainement abrité des adeptes du Seigneurs Noirs et quelques sous fifres de moindres importances qui porteraient secours à un proche du Seigneur Noir, autant dans l'attente d'une quelconque récompense que pour le plaisir d'étriper son prochain. A deux ils n'avaient que peu de chance de s'en sortir indemnes s'ils se jetaient dans la mêlée avec franchise. En faisant preuve d'un minimum de subtilité, peut être que...

Mais c'était peine perdue. Déjà l'arrogant sorcier violet avait pris les devants, avec autant de tact qu'un hippogriffe en rut. Abandonnant Morgan à son verre de Whisky que celui-ci se sentit obligé - en toute relativité - de boire ; il slaloma entre les tables, avec nonchalance et naturel, et s'installa en face du mangemort. Le jeune français prit le parti de finir sa choppe en observant la suite des évènements.

Malgré le côté bourrin de l'initiative de Sawyer, Morgan aurait cependant put croire que celui-ci était suffisamment sensé pour dégotter une invention plus ou moins crédible qui lui aurait permis de s'approcher - et pourquoi pas de mettre un tant sois peu en confiance - Antonin Dolohov. Mais le cinglé au cheveux violet vint briser le semblant d'estime qu'entretenait Morgan pour sa personne en effectuant un vol plané du plus bel effet, moins d'une minute après l’avoir quitté. Pitoyable. Tout comme la situation où ils les avaient plongés. Dans la merde, indubitablement.

Il faut bien avouer qu'une pensée bien peu charitable traversa l'esprit du jeune français alors que son compagnon s'écrasait dans un fracas impressionnant, attirant sur lui tout les regards. Le temps que l'on se souviennent de sa présence - Sawyer aurait certainement passé l'arme à gauche d'ici là - il avait largement le temps de disparaître. Transplanner et rejoindre le continent en empruntant des moyens de transports moldus lui permettraient d'échapper à la fureur de Dolohov, comme de celle - bien plus terrifiante - de Fol Oeil, qui ne manquerait pas de lui reprocher la perte tragique de l'équipier numéro un - paix à son âme. Simple. Efficace. Très lâche également, mais seul Maugrey serait au courant de cet acte de couardise, et vu son âge avancé il n'aurait certainement pas le temps de diffuser l’information. Les seuls désavantages, mais ils étaient de taille, seraient la perte de son emploi au Sorcier Scandaleux, et celle de la jolie blonde qui lui avait promis un autre rendez-vous le lendemain soir.

Mais Morgan n’eut même pas le temps de tirer sa baguette pour transplanner que Sawyer - qui avait finalement survécu - l'interpellait, en gloussant comme une dinde éméchée. Ce qui bien entendu eut la désagréablement conséquence d'attirer l'attention de Dolohov sur sa pauvre personne, celui-ci étant furieux de s'apercevoir qu'il lui était impossible de fuir sans les avoir éliminés auparavant. Damned.

Le rayon de couleur indéterminée qui jaillit de la baguette du mangemort suffit à convaincre Morgan qu'il devait mener à bien sa mission, quitte à perdre quelques plumes : on ne s'attaquait pas impunément à un journaliste, tout étranger qu'il soit. Sans plus prêter attention à Sawyer, qui avait bien à faire avec son épaule et les clients furieux qu'il avait dérangés, il évita le sort d'un bond sur le côté et riposta d'un sortilège d'immobilisation qu'il savait avoir peu de chance de réussir, mais qui avait pour but d'occuper son adversaire quelques instants.

"Lâche ta baguette Dolohov, tu n'as aucune chance. Nous ne sommes pas aurors et n'avons pas ordre de te ramener en bon état !"

Un sortilège de protection. Un autre d'expulsion. Les habitudes revenaient vite et le corps de Morgan ne voyait aucune différence entre un simple duel amical et une bagarre chaotique où il risquait sa vie. Aussi l'adrénaline et l'urgence prirent le dessus sur les inquiétudes peu courageuses qui envahissaient son esprit.

"Vous allez crever tous les deux pour avoir osé lever la baguette sur un serviteurs du Seigneurs des ténèbres !"

Dolohov éructait et semblait s'être fait un devoir de faire de Morgan de la chair à canon. Et, si la salle avait eu un léger moment de flottement depuis les premiers échanges de maléfices, elle avait rapidement reprit ses esprits. Une chaise vola, enflammée par magie, et la poignée de clients qui n’avait pas ni désertés le bar ni passablement ignorés jusqu’au rire insupportable du sorcier violet, vint porter secours au mangemort en tentant de mettre hors d'état de nuire le jeune français, l'obligeant à se défendre sans aucun moyen de passer à l'attaque. Morgan se rappela soudain l'existence de son compagnon, et se replia vers la position qu'il tenait tant bien que mal, entre son épaule piteusement rafistolée et ses rires hystériques.

"Numéro un ! Si jamais ils ne t'écorches pas, je le ferais moi même." grogna Morgan en roulant sur le sol pour éviter un sortilège émeraude.

Se rétablissant, à moitié accroupis sur le sol crasseux de l'auberge, le masque vénitien au sus et à la vue de tous, il ne trouva d'autre moyen efficace pour retenir Dolohov qui profitait de la pagaille pour filer en douce, que de verrouiller toutes les issues du pub d'un sortilège bien dosé. Ils étaient à présent coincé avec le mangemort, mais également - ce qui était moins agréable - avec une poignées de sous fifres qui montraient les dents. Et aussi deux farfadets. Joie.

"Tu as un plan je suppose, cher collègue ?" siffla-t-il, ses lèvres se recourbant en sourire peu joyeux.

Sawyer dut s’y prendre à deux fois pour remettre en place son épaule luxé, du moins jusqu’à qu’il sorte du traquenard. Allongé par terre, une table renversé devant lui le protégeait éphémèrement du l’affrontement qui se passait à quelques mètres de là. Morgan contre toute attente ne l’avait pas abandonné, ou peut être était-ce un concours de circonstance, mais peu importait, si il pouvait compter sur son coéquipier, chose dont il n’était pas vraiment assuré avant que ce dernier commence à se battre face au mangemort et à ses nouveaux amis, alors tout espoir était permis. Se redressant un peu, il entendit Morgan lui promettre une belle preuve d’amitié si jamais ils s’en sortaient tout les deux vivants. Il remontant calmement ses manches, ne pouvant retenir un énième gloussement, puis se pencha un peu vers le journaliste pour lui susurrer.

- N’ai pas peur ami numéro quatre, la situation aurait pu être pire, imagine que je me sois fais tuer, ze ha ha ! Il s’esclaffa l’espace d’un cour instant, puis mis sa main gauche dans la poche de son jean, fouillant fébrilement la langue sur le coté, avant de ressortir une boule multicolore qui semblait faite en papier mâché, où pendait une fine mèche. Voilà mon plan cher numéro quatre : ceci est le tout dernier feu d'artifice inventé par les frères Weasley, une merveille.

Un sort percuta la table qui l’avait jusqu’à là protégé, et fit un trou assez grand pour qu’un sorcier confirmé y puisse y glisser un sortilège. Il prit sa baguette et alluma le bout du pétard magique, esquivant de peu un sortilège vert, qui avait réussi à passer par le passage formée quelques instants auparavant, il attendit que la mèche soit sur le point de tout faire exploser, et jeta l’objet vers l’origine des tirs. Il se boucha alors les oreilles, mais entendit tout de même la détonation qu’émettait l’explosif à l’autre bout de la pièce. Une myriade de fusées, feux volants, et tout se qui pouvait constituer la crème des Buseboums des jumeaux emplit le pub, provoquant surdité et la désorientation chez le groupe ennemi. Sawyer se retourna vers Morgan, un grand sourire sur les lèvres.

- N’est ce pas prodigieux ? Il se cala contre l’autre bout de la table qui se trouvait derrière son dos, et reprit. Bien, profitons maintenant de l’incertitude totale dont est victime la situation actuel pour abattre tous ces mécréants.

Il donna un coup de pied dans la moitié de table, qui partit rejoindre deux chaises cassés, et se releva dans un bon d’une agilité surprenante. Surplombant la masse de mobiliers en bois, pour la plupart en deux ou trois morceaux, il brandit sa baguette vers l’attroupement opposé, qui subissait encore les effets surprenants de la petite boule colorée, étant pour la plupart aveuglés ou à moitié sourds, et commença à les arroser de stupéfix’s, arrivant à en mettre deux hors d’état avant que l’homme à la joue brûlée contre attaque avec un sortilège noir d’une nature inconnu. Sawyer l’esquiva de peu, et fit la désagréable découverte d’un début d’incendie là où une chaise enflammée avait été envoyé. Combattre un mangemort, des renégats, un incendie et l’irritabilité de son collègue, cela commençait à faire beaucoup, même pour lui.

Le temps leur était sans doute compté, quelqu’un allait forcement prévenir l’ami d’un mangemort, qui allait prévenir son ami, qui lui même rapporterait immédiatement le message à son patron. Ainsi, d’ici cinq à dix minutes, il faudrait décamper rapidement si ils ne voulaient pas finir au fond des geôles du Seigneur sombre : une bien triste perspective. Maintenant que deux d’entre eux étaient à des coins différents de la pièce, l’équipe ennemi paraissait plus quantifiable. Un mangemort furieux, un homme mystérieux au visage défiguré, une brute épaisse, qui semblait plus à l’aise à main nue qu’avec une baguette, et les deux farfadets, improbables créatures. Ces derniers semblaient utiliser une magie bien particulière, utilisant les objets qui se trouvaient à leur porté, et s’en servir pour attaquer.
C’était à coup sur à cause d’eux qu’une chaise enflammé avait parcourut la pièce pour rejoindre un tas de débris en bois, et provoquer cette étouffante chaleur qui commençait à en faire suer plus d’un.

L’un des deux, le plus teigneux à vu d’œil, leur lança à distance des bouteilles d’alcool récoltées sur le comptoir du bar. Les deux vénitiens les évitèrent sans trop de problèmes, plutôt préoccupés par les sortilèges verts qu’envoyait avec acharnement Dolohov, et ceux des deux autres sorciers, mais les whiskys, bourbons et autres scotchs répandus à proximité des flammes ne fit que l’intensifier. Un affrontement multiforme s’engagea, en défaveur des deux journalistes qui subissaient plus qu’il ne pouvaient agir, juste assez en réalité pour empêcher un des deux autres sorciers de transplanner à l’abris avec le mangemort. Le feu commençait doucement à s’agrandir, donnant à la scène un coté diabolique et infernal : deux tueurs masqués, dans un décor de flammes, évitaient chaque sortilège et abattait un à un les sorciers adverses.

La bataille avait semblé durer une heure alors qu’elle n’avait débuté que depuis quelques minutes, tous était en sueur, seul Sawyer et l’homme à la face cramée semblait sur d’eux, l’un de par sa folie, l’autre par son professionnalisme. Sans regardez Morgan à proximité, Sawyer entreprit gentiment le dialogue.

- La bonne nouvelle c’est que malgré notre position désavantageuse, j’ai enfin eu la grosse brute, et les farfadets commencent manquent de projectiles. La mauvaise étant que le temps nous est compté, et je pense que d’ici trois à quatre minutes, il nous faudra déguerpir et affronter la colère de Maugrey face à notre échec.

Le commander allait sans doute lui faire tomber tout cela dessus, c’était le revers de la médaille. La grande confiance que lui portait le vieil auror pouvait tout aussi bien se transformer en grande déception. Non pas que Sawyer prête une quelconque attention sur l’opinion qu’avaient ses coéquipiers sur sa façon d’agir, mais Maugrey c’était autre chose, il l’avait connu avant, avant tout ça. Il faisait parti de ces personnes pour qui…
Changement de tactique chez les adversaires : concentrer ses tirs sur un seul des vénitiens. Deux pieux de bois, un sortilège couleur pourpre et un verdâtre volèrent à sa rencontre. Seul le plus rougeoyant le toucha. Instantanément il se retrouva le pieds en l’air, cible parfaite à la vue de tous. Se remettant à rire il cria ;

- Peut être est-ce le moment pour vous de vous enfuir numéro quatre, la mission semble compromise, hin hin hin, dit il en regardant Morgan depuis son perchoir immateriel.

Il dévia deux sortilèges qui lui venait dessus du bout de sa baguette, tentant de trouver un cour moment pour se libérer du maléfice.

[HRP] Et que cela ne se reproduise plus =p[/HRP]

Sawyer avait une vilaine balafre qui courrait le long de sa joue, et qui saignait abondamment, une épaule luxée et la cheville sans doute foulée, plus que tout, de ses yeux coulaient de longs larmes de sang. Morgan se contentait de quelques cotes cassées et d’un œil au beurre noir. La naïade criante n’était plus qu’une lieu délabré, ayant à moitié brûlé, et victime d’une bataille dévastatrice. Les deux vénitiens avait réussi par un enchaînement de réflexes et de chance assez inouï à se sortir de ce guêpier en compagnie du criminel, un exploit s’il en était un à retenir par cette fraîche journée d’hiver.
Sawyer marchait claudiquant à cause de sa jambe et de son déséquilibre habituel, suivit de près par Morgan qui amenait avec eux le corps stupéfixié de Dolohov vers la berge. Le passeur attendait, inlassablement debout et droit. Il les amena sans piper un mot à la base secrète, profitant du voyage pour remettre en place les côtes de Duprès et l’épaule et Sawyer avec une certaine habilité. Avait-il été médicomage jadis ?



- Alors comment ça c’est passé ? demanda-t-il doucement, les mains croisés assit sur son fauteuil.
- Le mieux possible, on est vivant hin hin.
Morgan jeta un bref coup d’œil, vaguement effaré, en direction de son compagnon. "Wé... on en est pas mort."

Sawyer avait fait apparaître une glace et nettoyait le sang qui avait ruisselé de ses yeux ; il lui faudrait trouver un accessoire pour palier ce problème, il aurait peut-être moins de chance la prochain fois. Morgan posa le corps de Dolohov au centre de la pièce, Maugrey se leva pour l’observer, saisit sa mâchoire entre ses joues, puis le lâcha.
- Passeur, apporte le à la cellule numéro 2, je l’interrogerai plus tard. Ce dernier acquiesça et amena le mangemort vers les longs couloirs que formaient Azkaban. C’est du bon boulot, je suis content que ça ai bien marché entre vous deux. Sawyer s’arrêta un instant d’essuyer son sang pour lâcher un rictus, avant de se réatteler à la tâche.
- Si il sait où elle est, dis le moi hein ?
- Bien sûr, mais je me doute qu’il ai des moyens pour me parler le moins possible. Vous pouvez partir par la cheminée, et encore bravo.

Et le feu les attira vers des destinations diverses.