Elle marchait, il zigzaguait. Elle rêvait, il réfléchissait. Elle le voyait comme une personne réceptive à son amour, il ne voyait en elle qu’un bout de chair, réceptif à ses pulsions sexuelles. Pourtant, inlassablement, le destin allait jouer avec eux, et s’amuser à les faire se rencontrer, encore et encore.




La pancarte était gigantesque, agressive, le choix de couleur de mauvais goût, et la photo de l’auteur en couverture à vomir. Gilderoy Lockhart avait trouvé son successeur. Peter Rodlfub était un sorcier très imaginatif, qui se prenait pour le sauveur de la veuve et de l’opprimé. Les petites vieilles le lisaient, et se sentait rassuré de savoir cet héros des temps moderne veiller sur eux.

Pour la sortie de son dernier livre, son éditeur avait invité la presse, plus quelques personnes influentes à assister au discours de l’auteur tout en mangeant des petits fours, puis à passer à un copieux repas. Le but étant de profiter de ces temps troubler pour vendre un maximum.

Tout le gratin bavardait. Constitué de petits cercles de trois ou quatre personnes habillées en robes de soirées extravagantes, personnes qui, tout en buvant du vin des elfes et en mangeant des petits pains grillés, cherchaient à tirer leurs épingles du jeu.

Seules deux personnes semblait être indifférentes à toutes cette condescendance.
L’une était habillée plus naturellement, en noir derrière une veste beige, dont la seule extravagance semblait résider dans la couleur de ses cheveux et des ornements autour des yeux.
L’autre portait ce qui se faisait de mieux dans la mode vestimentaire sorcière ; un habile mélange entre une chemise moldue et un vêtement sorcier. Il avait les cheveux très court et un début de bouc.


- On dirait que Barry Schetney essaye de placer ses billes auprès de Tifus, pitoyable… dit il à Sawyer qui se trouvait lui aussi debout, à coté de lui.
- Je te parie dix mornilles contre un qu’il réussira.

Un peu à l’extérieur de la masse, les deux hommes observaient la façon d’agir des politiciens et des magistrats présents dans la salle. L’éditeur avait été jusqu’à inviter le secrétaire du premier ministre. Un verre d’alcool dans la main, ils sirotaient doucement tout en contemplant le spectacle qui s’offrait à eux.

- Dis moi Murray, quand donc ce foutu écrivain va t’il nous faire son discours ? Je commence tout doucement à m’impatienter, hin hin hin…
- Je crois que son agent lui a dit de se faire attendre, tu dois avoir le temps de te resservir en l’alcool.
- Je te prends au mot.

Quittant Sean Murray, un des seuls collègues que Sawyer appréciait, il se dirigea vers le buffet. Slalomant entre les cercles de discussion, il finit par atteindre la longue table où étaient disposées plusieurs bouteilles et des petits fours.

Il croisa sans la voir une jeune fille, future protagoniste de son destin.

L’auteur commença à monter les marches qui le menait à l’estrade, afin de lire son discour.


- C’est pas trop tôt, hin hin hin…

Hin hin hin…

Ce rire, elle l’a déjà entendu. Une image passa devant ses yeux. Elle le revit, accoudé à sa table, ce sourire, ce rire…
Lentement elle se retourna, ses vêtements formèrent un élégant mouvement, et elle l’aperçut, c’était lui, à n’en pas douter. Il semblait étranger à ce qui se passait, différent.
Elle se recoiffa machinalement, un peu anxieuse, chose qui à laquelle elle n’était pas habituée. Elle s’approcha, reprenant son attitude la plus naturelle, et l’interpella ;

- Vous ici ? demanda t’elle, l’air faussement surpris.

Il se retourna, une flutte de campagne sorcier (celui là a plus de bulles) à la main. Le sourire perplexe, il semblait fouiller dans sa mémoire qui elle était.


- Mademoiselle Anderson, quel plaisir de vous savoir ici. Une proche parente de l’auteur peut être ?
- Ne m’insultez pas, je n’avais juste rien d’autre à faire, alors je suis venue.
- Déjà lassée de vos escapades nocturnes ?
- Je vous y ai cherché monsieur le vampire, mais la nuit semble vous cacher.


Il prit l’air pensif et avala quelques gorgées d’alcool. L’auteur venait de commencer son discours.


- Je n’ai pas oublié vous savez. - Mes chers amis - Oublié quoi ? - je vous remercie d’être venus - Avant de partir, vous… - et j’espère que vous apprécierez tout particulièrement - J’ai ? - l’aspect conceptuel hautement - Vous m’avez embrassée. - significatif de - Vraiment ? J’avais beaucoup bu il me semble, mais…

Il y eut des applaudissements et l’auteur redescendait les marches de l’estrade, le discours avait dû prendre fin. Elle se sentait déçu, elle qui avait été pleine d’espoir à la vue de cet homme, se rendait compte qu’elle ne signifiait rien pour lui. Elle lui fit alors un large sourire, plein de tendresse, et l’attrapant par le bras l’amena à la salle voisine où était placé une grande table, tout en longueur elle aussi.
Il ne semblait pas gêné de la situation, et se laissa faire comme un enfant. TS était vraiment quelqu’un de spécial, était ce ça qui l’attirait tant en lui ?

Il s’assirent l’un en face de l’autre, presque en bout de table. La table était longue d’une bonne dizaine de mètres, recouverte d’une belle nappe rouge, des bougies, d’assiettes en porcelaine et de trois fourchettes et couteaux différents. Les invités s’essayèrent les un après les autres, l’auteur et l’éditeur près du secrétaire du premier ministre et d’un vieux barbu.

Sean Murray vint s’asseoir à coté de Sawyer. Il sentait le tabac et toussait légèrement.


- J’ai loupé quoi ?
- Un discours pathétique que je n’ai pas écouté, et cette superbe jeune fille, hin hin…

Murray l’observa, elle lui sourit.

- Enchanté mademoiselle, je suis Sean Murray, de la Gazette du Sorcier.
- Hélène Anderson, du Ministère des relations entre sorciers et moldus. J’aime beaucoup vos articles.
- Ne t’enorgueillisse pas, elle dit ça à tout le monde.
- Sawyer, vous êtes un incorrigible médisant.

Murray semblait la dévorer des yeux, mais elle ne pouvait décrocher son attention de ce que faisait Sawyer. Il ingurgité une quantité affolante d’alcool, sans toute fois changer de comportement. Faisait tourner avec une habilité désarmante les couverts entre ses doigts, mais malgré tout, semblait complètement décroché de la situation présente.

L’idée de le faire boire afin d’arriver à ses fins l’effleura, l’idée était séduisante, mais Hélène ne cherchait pas une simple coucherie d’un soir, elle le sentait, Sawyer était l’homme qu’elle voulait près d’elle.

Il était différent, son visage et ses manières représentaient une parfaite indifférence, mes ses yeux, ses deux yeux noirs, cachaient un autre mystère. Qui était vraiment Cuthbert Sawyer, alias TS, un des journalistes les plus redoutés des hautes instances.

Elle retira son chausson droit à l’aide du gauche, et tout en parlant avec Murray de la nouvelle intervention des Vénitiens cette semaine, elle effleura le mollet de Sawyer. Il ne réagit pas, accoudé, le menton posé sur la paume de sa main, il observait les autres convives.
Elle posa alors délicatement son pied, recouvert d’un bas transparent, et le remonta jusqu’au genoux, doucement.

Sawyer s’ennuyait. Tout ces gens se ressemblaient, l’auteur semblait s’entendre avec le secrétaire du premier ministre, et l’éditeur avait une discussion courtoise avec le vieux barbu. Il n’était déjà plus présent, il dormait presque, le regard vide, s’ennuyant comme un enfant s’ennuie avec les grandes personnes.

Puis, Hélène l’effleura, subrepticement tout d’abord, puis son pied, déchaussé, se posa sur sa jambe. Doucement, elle le fit remonter vers son genou, puis le posa sur sa cuise. Il tourna la tête, et croisa un bref instant son regard, avant qu’elle ne se remette en discussion avec Sean Murray.

Il se mit à rire doucement, s’attaquant au plat principal que venaient de servir une armada de serveurs à toutes les convives, il laissa le petit jeu continuer son cours. Hélène faisait preuve d’une aisance impressionnante, rien dans son comportement ne permettait d’avoir un doute sur ce qui se passait en dessous de la table.
Lorsque enfin les serveurs revinrent chercher les assiettes vides, Sawyer posa sa main ganté sur la cheville soigneusement posée au plus près de son entre-jambe. Lentement, il longea le bas, prenant soin de continuer de discuter avec Sean. Puis il passa la main sous le genou, avant de revenir à l’avant du pied, et de se retirer pour permettre au serveur de poser le fromage.

Etouffé par la chaleur de la pièce, l’hôte fit ouvrir la terrasse, laissant l’air fraie circuler dans la pièce, et faire onduler les flammes des bougies.
Tout cela était amusant, tout ce qui s’approchait du sexe ou du jeu plaisait à Sawyer, alors un jeu érotique… Il leva les yeux, et croisa son regard. Il restèrent à s’observer un instant, et le temps semblait, petit à petit, freiner sa course. Il observait son visage, sa beauté, la forme ronde de ses seins, l’élégance raffinée de ses mains, le charme discret qu’elle émanait.

- Je vais faire un tour, l’air est étouffante.

Il retira délicatement le pied de sa cuisse, avant de reculer la chaise pour se mettre debout. Sa veste ouverte, il mit ses mains dans ses poches, et dirigea vers la terrasse, essayant de garder un chemin droit. La lune bleutée était pleine, et éclairait admirable toute la terrasse en marbre, et le jardin en contrebas.

Il leva les yeux au ciel, et observa les étoiles, caressé par l’air chaud de cette soirée d’automne. Un bruit de pas vint perturber ses rêveries. Se retournant, il put voir quelle s’approchait, laissant sa robe de soirée voleter derrière ses pas, un doux sourire aux lèvres.
Le silence s’imposa de lui même, les oiseaux se turent, la nuit se faisait muette, et Sawyer lui tendit ses deux bras, et elle se saisit de ses mains du bout des siennes, gardant une distance entre eux.

La lune semblait faite pour elle, la faible lueur sélénite semblait courir sur son visage. Alors, lentement, il retira ses bras, l’amenant vers lui, pour que leur écart en soit réduit, puis, doucement, ses lèvres noires touchèrent les siennes. Elle se serra contre lui, enlaçant son corps, l’insaisissable était saisit.

Lorsque enfin leurs lèvres se décolèrent les une des autres, il l’a prit dans ses bras, avec facilité comme si elle n’était constituée que de plumes, et descendit les marches de la terrasse qui amenaient au jardin.

C’est au milieu de l’herbe qui lui fit l’amour, comme jamais une homme ne lui avait fait l’amour. Il était tendre et violent, doux et dur, jouant sur les variances, sur les caresses. Il garda toute fois sa chaîne. Lorsque son désir d’amour fut apaisé, lorsque dans ses bras elle s’endormit, se rhabillant, il la quitta.