Face à moi, le feu brûlait paisiblement dans la cheminé. Avachi sur un fauteuil, j’attendais, le regard braqué vers cette seule source de lumière. S’il pouvait sortir librement, moi, en tant qu’ancien Auror, cela m’était impossible, même la nuit. J’enviais sa liberté tout en redoutant le monde extérieur. Tout était devenu si sombre, si glauque et malheureusement si contagieux. J’avais peine à me reconnaître lorsque j’apercevais mon reflet. J’avais troqué ma naïveté contre une terrible prise de conscience.
Sur la table basse située entre moi et l’âtre flamboyant, son livre était posé innocemment. Bien qu’il était quasiment analphabète, il en connaissait les sortilèges par cœur.
Un bruit vint à mon oreille depuis le rez-de-chaussée et m’éveilla soudain de ma torpeur. Par un geste devenu automatique, je me saisis de ma baguette. À pas de loup je descendis les marches de l’escalier, le cœur battant. Ce ne pouvait pas être lui, et les patrouilles de l’Escadron n’avaient aucune raison valable pour venir toquer à sa porte. Je glissai un coup d’œil derrière le rideau de la fenêtre, mais seule la vue de la rue vide m’y fut offerte.
- Laisse-moi rentrer, c’est moi, chuchota cependant quelqu’un derrière la porte.
J’ouvris grand les yeux sous la stupeur. En un instant, je me précipitai pour laisser rentrer Raller Rowan. Je l’entendis faire quelques pas puis il désactiva son sortilège de désillusion. Enveloppé par une cape de voyage, son visage blafard me sourit.
- Je te croyais mort ! lui dis-je en lui serrant la main.
- Je l’ai cru aussi. Où est le vieux ?
- Il va revenir, expliquai-je en lui désignant les escaliers. Monte, je vais te servir un remontant.
- Il te laisse toucher à son alcool ? On dirait que tu as fini par gagner sa confiance !
Je souris et m’en allai chercher une bouteille de bourbon. Cela faisait presque un an que j’habitais chez le vieux, avec Christopher. Sans lui, j’aurais sans doute péri durant la grande bataille qui confronta les forces obscures au Ministère.
- Alors, raconte-moi, dit-il impatient. Qu’est-ce qui s’est passé depuis mon départ ?
Je lui servis un verre et m’assis en face de lui. La triste vérité franchit mes lèvres sans que je puisse l'en empêcher.
- Idilsur est mort.
Sa joie quitta son visage comme une ombre qui passe. Il fit tourner son verre entre ses mains, puis le but en une gorgée. Son regard contemplait le vide. En règle générale, le regard de Rowan en disait beaucoup sur son état d’esprit. La seule fois où j'avais vu une lueur furibonde dans ce regard là, je sus qu'il était capable du pire.
- Comment ? murmura-t-il, le menton appuyé sur sa paume.
- Tué par Street, il y a deux mois. Son groupe s’est dissout, certain ont été capturés.
Le nom de Seth Street était sur toutes les bouches depuis le début du règne de Voldemort. Ce dernier étant souvent absent, Seth Street avait assuré l’intérim avec zèle. Il était craint et respecté, au moins autant que l’étaient Mona Randyll ou Bellatrix Lestranges.
Rowan prit la bouteille et se resservit. Il me tendit mon verre que je n’avais pas touché.
- À sa santé, proclama-t-il sans enthousiasme.
Il y eut deux craquements quasi simultanés. Élancé, le l'œil vif, Christopher rentra le premier dans le petit salon. Derrière lui, un homme à la longue barbe grise fit franchit lui aussi le pas de la porte. Ses yeux bleus cachés derrière de rondes lunettes se posèrent sur Rowan. Il émit une sorte de reniflement et de sa main noueuse aux veines saillantes, il serra celle du sorcier.
Il avança près du feu, le dos tournés vers nous. Il se frotta vigoureusement les mains et se déchargea de son long manteau gris.
- Harry Potter est revenu, nous dit Abelforth Dumbledore.